El desorden era considerable. Ropa, zapatos y un par de medias, yacían sobrela alfombra. Un reguero de botellas de whisky, coñac y vodka, dirigieron la mirada de Max hasta la cama de matrimonio. Esa misma cama que hacía tanto toiempo que no cumplía su función. Seguir leyendo
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Max abrió la puerta de su casa, un sencillo chalet adosado a las afueras de Londres. La decoración, fruto de la peor tradición británica, y un estupendo olor a guiso bien especiado, le recibieron. A Max esto le extrañó, el olor quiero decir, porque el espantoso papel pintado que abrazaba el retrato de su suegro, ya no le afectaba. Era raro que Susan, su mujer, cocinase algo más que una lata de sopa, al menos era raro que lo hiciera para él. Seguir leyendo
